Arde o apágate
...una neblina terrible que nos vacía los tuétanos
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A veces algo está terriblemente mal contigo. Tienes tus mejores ideas en horario laboral. Tus únicas ideas que valen la pena. Alguien podría morir gracias a tu descuido. Algo está terriblemente mal contigo, apilas adjetivos (y rimas consonantes). Algo está, a veces, terriblemente mal. Contigo. De pronto no pareces tener tiempo para nada que no sea repetir y duplicar los días. Pasas como flotando, haces lo que debes, y lo haces mal. ¿El deber nunca es lo que más merece la pena? Claro. En fin.
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La atmósfera se sonrojó y nos bañó de enojo. Yo también lo siento. Llegó el enojo y las calles hasta parece como que han agarrado una cierta vida. Pasa que nos hartamos de tanto gris. Ese es el color de la rutina, de ser adulto, el gris. Trabajar ocho horas al día es una neblina terrible que nos vacía los tuétanos. ¿Es normal?, ¿por qué ya no puedo ver hacia el futuro, ni siquiera en mis sueños, y solo veo gris?
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Nadie vendrá a salvarte de esta, tienes que comenzar a quemar fábricas tú también. Solo tenían que pagarnos lo suficiente para vivir. Solo tenían que pagarnos lo que vale entregarles por completo nuestras vidas. Pagar esa vida. Solamente. Si sigues parándote todos los días a las 5:30 AM lo único que aseguras es que pase exactamente lo mismo. Nada. Y más y más nada alrededor. Gris. No. Empieza a quemar la fábrica. Quémala ya. Arde.
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Veo el enojo en el aire, pero ¿en verdad solo hay esas opciones? No sé si es cosa de quemarlo o dejarlo así como está. ¿Cómo voy a pagarme esta vida gris de otro modo?, y, ¿no puedo seguir siendo sencillamente un infiltrado? Un hombre sombra. Pienso que necesito saber de primera mano a qué apesta el gris para entender que lo aborrezco. Necesito de este ardor en el estómago al pensar que mañana será el mismo día. Ocho horas que se sienten como todas. Y el dolor en el estómago. Necesito sentir eso para escribir esto. En paz no me salen las palabras. No es algo que lamento.